Se la notte arriva e non si è pronti al buio, si verrà spazzati via.
Beato colui che saprà come generare la luce dal suo interno, colui che saprà
togliere i veli e le croste dalla propria luminescenza per continuare a dare
luce alle proprie mani e ai propri occhi. A volte non mi preparo di proposito,
a volte non me ne accorgo e le tenebre sono già sulla mia schiena grondando
bava, poiché quando l’arido trova il succoso ne brama il cuore prosciugandolo.
Quando mi preparo all’aggressione delle tenebre mantenendo fra le mani il
nucleo della mia luce a scaldarmi, provo un dolore piacevole. Quando invece i
morsi del mio nero mi sorprendono prendendomi alla schiena senza lasciarmi il
tempo di ricordare chi sono, vengo spazzato via e non ricordo più da dove
vengo. Il desiderio della Fine diventa il più bel pensiero da tenere stretto
come fosse luce. L’inganno della disperazione tenta sempre di dominare su
questi terreni ora ricchi e prosperosi, ma un tempo provati dalla siccità.
Guardando bene tra i rami, tra le foglie, nelle cortecce si possono ancora
trovare ricordi e tremori dati dalle nere profondità della dimenticanza di chi
siamo.
Queste sono terre che conoscono e ricordano l’assenza del sole, che
tremano un po’ ogni fine tramonto, incerte riguardo le future albe e che,
quindi, si preparano sempre all’arrivo del buio, accendendo luci dentro ogni
piccolo germoglio e foglia secca.
Alberi con radici massicce e profonde che ricordano sempre ma si
prendono il futuro, il cielo, il sole, nel presente.
Il buio mi
sorprende
Mi abbraccia,
mi stringe
La notte
torna ancora
Mi lecca
collo e spalle
[…]
Preparo la
mia luce
Genero la
sfera
La stanza
mia felice
Immune dalla
pioggia
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